林默蹲在废弃的混凝土墙后，汗水顺着他的下巴滴落，在干燥的土地上砸出一个个深色的小点。
这是他最后一次执行雇佣兵任务，**正午的阳光毒辣得像是要把人烤化，空气中弥漫着硝烟和血腥的气息。
远处传来零星的枪声，还有当地人用土语喊叫的声音。
林默握紧了手中的HK416**，却没有像往常一样扣动扳机。
他的手指在扳机护圈上轻轻摩挲，目光透过瞄准镜，看着那些衣衫褴褛的武装分子。
他们中有些人看起来不过十五六岁，瘦骨嶙峋的肩膀上扛着比他们还高的AK-47。
林默的喉咙发紧，他突然意识到，这些被他视为目标的"敌人"，也不过是被战争裹挟的可怜人。
"撤退。
"他对着通讯器轻声说，声音沙哑得不像自己的，"任务取消。
"耳机里传来队友马克的咒骂声："***疯了吗？
目标就在眼前！
""我说撤退。
"林默重复道，语气坚定，"这是命令。
"他站起身，将**背在身后，转身走向接应的悍马车。
夕阳将他的影子拉得很长，仿佛在告别这段充满硝烟的岁月。
他能感觉到马克和其他队员不满的目光，但他己经不在乎了。
回到营地，林默开始收拾行李。
他的动作很慢，像是在和过去告别。
帐篷里堆满了各种装备：夜视仪、战术背心、防弹衣......每一样都承载着无数回忆。
他的手指抚过一件沾着血迹的战术背心，那是去年在叙利亚时留下的。
当时他们小队遭遇伏击，是他冒着枪林弹雨把受伤的队友背了回来。
现在想来，那些惊心动魄的时刻，竟然己经变得如此遥远。
"你真的要走？
"队长推门进来，手里拿着一瓶威士忌。
他的右眼上有一道狰狞的疤痕，那是五年前在***留下的。
林默点点头，接过酒瓶灌了一口。
辛辣的液体滑过喉咙，让他想起第一次执行任务时的紧张。
那是2015年，他刚加入这支雇佣兵小队，在阿富汗的山区追剿***残余势力。
"我累了。
"他说，声音里带着深深的疲惫，"不想再看到有人死去。
"队长沉默了一会，从口袋里掏出一个金属酒壶，给自己也倒了一杯。
"记得你刚来的时候吗？
"他抿了一口酒，"瘦得跟竹竿似的，但眼神里有一股狠劲。
"林默笑了笑，想起自己第一次开枪时的场景。
他的手抖得厉害，差点打中自己的脚。
"你是个好兵，林。
"队长拍了拍他的肩膀，力道大得让他龇牙咧嘴，"但也许你是对的，这种生活不适合每个人。
"第二天清晨，林默背着简单的行囊离开了营地。
他的行李很少：几件换洗衣物，一本护照，一张飞往纽约的机票，还有一张泛黄的全家福。
照片上，年轻的父母抱着五岁的他，笑容灿烂。
他回头看了一眼这个生活了五年的地方。
晨雾中，营地的轮廓若隐若现，像极了那些即将成为回忆的往事。
然后他头也不回地走向等候的吉普车。
三个月后，纽约唐人街。
林默站在一家中餐馆的二楼，透过窗户看着下面熙熙攘攘的街道。
他己经拿到了**，有了新的身份。
楼下的厨房里飘来阵阵饭菜的香气，让他想起小时候母亲做的***。
这家餐馆是他用积蓄盘下来的，虽然不大，但总算有了个安身之所。
每天清晨，他都会站在这里，看着街道渐渐苏醒。
卖早点的摊贩支起炉灶，上班族匆匆走过，孩子们背着书包去上学......这些平凡的场景，对他来说却是如此珍贵。
突然，街道上传来一阵骚动。
林默探头看去，只见几个混混正在**一个老人。
老人死死护着怀里的包，其中一个混混举起拳头就要砸下。
林默的身体比思维更快。
等他反应过来时，己经冲到了街上。
他一把抓住混混的手腕，一个漂亮的擒拿，将对方按在地上。
另外两个混混见状，掏出弹簧刀扑了上来。
多年的战斗本能瞬间苏醒。
林默侧身躲过第一刀，顺势抓住对方手腕一扭，弹簧刀应声落地。
第二个混混还没反应过来，就被一记肘击打中下巴，踉跄着后退。
"**！
别动！
"林默抬起头，看到一个穿着皮夹克的白人男子正用枪指着他。
那人掏出证件，上面写着"CIA"。
"身手不错。
"CIA特工收起枪，向他伸出手，"我是杰克。
有兴趣聊聊吗？
"林默看着对方伸出的手，犹豫了一下。
他能闻到杰克身上淡淡的**水味道，看到对方眼中闪烁的精明光芒。
这个选择可能会改变他的人生轨迹，但他己经厌倦了逃避。
"好啊。
"他握住杰克的手，"不过得等我收拾完这几个家伙。
"杰克笑了，露出一口整齐的白牙："需要帮忙吗？
""不用。
"林默说着，将最后一个试图逃跑的混混按在墙上，"这是我的地盘。
"
