，霜夜像被谁按住了呼吸。，骨脚踩在雪上却不留脚印，仿佛它走的不是地面，而是某种更冷的“规矩”。肋骨缝里挤出的桃花在它行动时微微摇晃，花瓣上凝着霜，却红得发亮，像刚从血里捞出来。，沈照心里忽然生出一种荒谬感——像被一具没有眼睛的**“盯住”。，那段神曲的断音又在耳内敲了一下：**“开——”**，却像一枚钉子钉在喉头，*他把气吐成声。沈照喉结猛地一动，差点真的应出一声。，**还残着第三章咬破的血味，腥甜混在冷空气里，让他保持清醒。。
他不是怕死，他是不许对方借他的口开门。

沈照脚下一蹬，冲了上去。

他手里没有柴刀，只有赤手空拳。柴刀留在祖坟坡上，他来不及取——那是他现在最恨的一点：边荒人的命常常就输在“差一件趁手的东西”。

白骨花*的动作却比他想象得快。

它指尖一抬，骨节一错，像把自已的手指当成短刀，直直刺向沈照喉间。那动作没有一点多余，就像它天生就知道：只要*你开口，你就输。

沈照侧身避开，骨指擦过他颈侧，霜冷一线，皮肤立刻起了一排细小的血点。血点还未渗出，就被那股怪异的冷意压住，像血也不敢流。

沈照心里一凛：这东西不只是*，它像带着某种“禁”的气，能压人的生气。

他不敢再近身纠缠，猛地后撤半步，抬脚踢向*影膝骨。脚尖踢中的瞬间，他听见一声轻响——

“咔。”

本以为是骨裂，结果不是。那“咔”像琴弦弹了一下，*影膝骨竟像活的一样，借着这一踢反弹，顺势把沈照的脚扣住，骨指又朝他喉头*来。

它在*他退到“喘不上气”的位置。

喘不上气，人就会本能开口。

沈照眼神一冷，干脆不退。

他猛地把被扣住的脚往前一送，整个人贴近*影胸腔，肩膀顶在它肋骨间。骨头硬得像石，顶得他肩骨生疼，可他借着这一贴身，反而避开了那一记刺喉的骨指。

下一刻，他抬手一掌拍在*影胸骨上。

他不懂武学掌法，只用最笨的力——全身重量压进去，像砸门。

“砰！”

掌心落下的一瞬间，沈照胸口的骨扣猛地一烫。那烫意不是热，是一种从骨头里炸开的锋意，像有一把细小的剑在他骨髓里翻身。

沈照整条右臂瞬间发麻。

麻之后是痛。

痛得像有人用无数细针从骨髓里往外挑。可痛里又带着一种奇怪的“顺”——他这一掌明明是钝力，却在落下时仿佛被某种锋芒校正，力道一下变得集中，像掌心多了一条看不见的*。

*影胸骨被这一掌震得微微凹下去。

那朵从肋骨里长出来的桃花颤了一下，花瓣上霜粒竟逆着掉落方向飞回枝头，像被什么力量拉扯。

*影第一次后退半步。

它空洞的眼窝对着沈照，像在重新“判断”他。

沈照自已也愣了一瞬。

刚才那一下，不像他。

更像——骨头替他出了一剑。

剑骨。

这两个字他从没听过，可那种锋意太像“剑”。它不是外来的灵气，不是术法，是从他骨头里生出来的东西。

代价立刻就来了。

右臂骨痛如裂，痛得他几乎跪下。胸口的骨扣更烫，像在催他继续，把那锋意再往外放一点。

耳内的神曲也更清晰了半分。

像有人在远处满意地笑了一下。

沈照强行稳住腿，压住呼吸。他不允许自已因为痛而乱喘——喘乱了，就容易开口。

白骨花*显然也察觉到危险，它不再单纯刺喉，而是抬起双臂，十指骨节全部张开，像一张骨网要把沈照的脸罩住。

罩住脸，就能*你张口。

沈照眼神发狠。

他不再用掌砸，而是顺着骨痛里那一点锋意，改成“划”。

他右手五指并拢，指尖微屈，像握着一把不存在的短剑。骨头里那股锋芒像被他这一念牵引，竟真的沿着指骨往前延出一线。

看不见，但沈照能感觉到它的“边”。

他一步踏前，手掌横切。

“嗤——”

空气像被切开了一道细口。

白骨花*的骨网迎上来，骨指与那无形的锋意撞在一起，竟发出一声极轻的金石鸣响。下一瞬，它的两根指骨被齐齐削断，断骨落下，却没有落地，而是停在半空微微回卷，像时间不肯承认它被斩断。

沈照心里发寒：这东西连“断”都要逆。

可断就是断。

他趁着*影一滞，手掌继续横切，顺势划过它的颈骨。

这一次，锋意更清晰了一分，代价也更重。右臂骨髓像被人扭了一把，疼得他眼前发黑，喉头那股“开口”的冲动猛地顶上来。

神曲的断音又响：

**“开……”**

沈照几乎要吐出一声喘。

他硬生生把气咽下去，咬得牙关发响，眼神却不散，手掌一沉，最后一划落下——

“咔！”

*影的颈骨断了。

头骨歪向一侧，空洞眼窝仍对着沈照，仿佛不甘心。肋骨间的桃花却在这一刻猛地枯萎，红色像被抽走，变成灰白。

*影踉跄两步，终于散架，骨头一节节坠地。

坠地时，霜夜的风终于敢动了一下，吹起地上的花瓣。花瓣这一次没有逆飞，老老实实落在雪上，像“规则”短暂被沈照的这一剑划出了缺口。

沈照站在原地，**被他压得很低，像不敢喘。

右臂痛得发抖，掌心的剑纹热得像烧红的铁。骨扣在胸口也烫得厉害，仿佛刚才那锋意是它引出来的。

他缓缓低头，看向散落的白骨。

骨头之间夹着一点东西。

不是花瓣，是一小截灰白的骨片，骨片上有极细的纹路，纹路像刻出来的剑脊，与他掌心那道剑纹极像。

沈照蹲下，用左手把骨片捡起。

骨片入手的一瞬，他眼前又闪过一个碎影：霜河、断琴、旧碑、无数坠落的光点。那画面只一闪，却让他心口发紧——这骨片不属于这具*，它像来自更久远的地方。

三千年前的战场？

他来不及细想。

村口方向忽然传来一声暴喝：“哪来的邪物！”

一道身影翻过矮墙落入雪地，脚步轻快得像踩在剑上。来人背着剑，衣袍上沾着霜，眉眼却很亮，亮得像刚从刀锋上擦过。

顾长青。

他扫了一眼地上的白骨，又扫了一眼沈照，嘴角抽了一下：“你一个守林的，徒手拆了这玩意儿？”

沈照没有解释，只把骨片迅速塞进怀里，压在骨扣旁边。骨扣与骨片贴在一起，胸口烫得更厉害，像两块同源之物终于碰头。

顾长青目光落在沈照右臂：“你手怎么抖？”

沈照压住抖意，声音很稳：“冷。”

顾长青像想骂，又忍住，忽然抬眼看向桃林深处，脸色一变：“别装了。那边还有。”

沈照顺着他视线望去。

桃林里，更多白影正在站起。不是一具两具，而是一排排。它们像听到某种号令，骨头摩擦的轻响在林中连成一片，像无数根琴弦同时被拨动。

每一具白骨上都开着花。

花在霜夜里红得发亮，像一场不该出现的春。

顾长青咬牙：“*潮成阵了。”

沈照握紧拳，掌心剑纹再度发烫，右臂的骨痛像潮水回涌。他明白，刚才那一下“剑骨初醒”只是借来的一线锋，若再用，代价会更大。

可他也明白，若不用，村子就没了。

就在这时，远处传来一声极轻的琴音。

不是他耳内的神曲，而是外界真实的音——清冷、悠长，像纸伞下有人拨了一根弦。

桃林上方的*气被那琴音压住一线，白骨花*的动作也慢了一分。

陆栖鸾的音阵，隔着很远起了。

她没有现身，却把刀递给了他们——把“时间”递给了他们。

顾长青侧头，低声骂了一句：“还有人会这玩意儿？”

沈照没有答。他只盯着桃林深处，耳内那段神曲又在低低回响，像在数账：

每醒一次剑骨，因果更重一分。

每守住一次不开口，门就晚开一分。

他深吸一口气，把呼吸压稳，把痛压住，把恐惧压下去。

然后，他向前一步。

站到村口最前面，像一根钉子钉在雪地里。

“别让它们进村。”沈照说。

顾长青嗤了一声：“废话。”

他拔剑，剑光在霜夜里一闪，像雪里划出一道白线。

而桃林里，第一排白骨花*，已经齐齐抬头，向他们走来。