，北京的风裹着满城槐香，慢悠悠地拂过鸦儿胡同的青瓦灰墙。，走在被岁月磨得温润的青石板路上。墙根下的老**依旧枝繁叶茂，一串串槐花垂落，风一吹，簌簌落了满地，甜香漫了整条巷子，和他记忆里十二岁的春天，一模一样。，从少年到而立，从北京到海外，兜兜转转，他还是回来了。，留下这间开了半个世纪的"知夏书店"。木门斑驳，铜环氧化，门楣上的木牌被风雨浸得发黑，瘦金体的“知夏”二字，依旧清晰。这是爷爷取的名，也是他的名字，是他刻在骨子里的根。，指尖轻轻抚过粗糙的木门，纹路里还留着小时候刻下的浅浅印记。他深吸一口气，推开那扇吱呀作响的门，阳光立刻顺着木格窗涌进来，落在满墙堆叠的旧书上，尘埃在光柱里轻轻飞舞，像一场迟到了***的旧梦。。，码着泛黄的线装书、卷边的现代文学、落灰的画册；靠窗的老旧藤椅，铺着他小时候用过的碎花布垫；老榆木柜台磨得发亮，上面放着一个缺了口的白瓷茶杯，杯沿留着一圈茶渍。，又好像一切都空了。
肖赞放下行李箱，走到书架前，指尖拂过一本本旧书，指尖沾了薄薄的灰尘。他抽出那本熟悉的《小王子》，封面早已褪色，扉页上是他十岁时歪歪扭扭的字迹：“肖赞，王一啵，共阅。”

心口猛地一软，像被什么东西轻轻撞了一下，酸涩与温柔交织，缠得他呼吸都轻了。

王一啵。

这个名字，他藏了***，念了***，想了***。

他们是胡同里一起长大的发小。他安静爱书，爱坐在**下念诗；他皮实爱画，爱拿着画笔把他的样子画在纸上，藏在书的夹层里。老书店是他们的秘密基地，夏天躲在里面吃冰棒，冬天挤在藤椅上晒太阳，他念诗，他画画，时光慢得不像话。

十二岁那年，他跟着父母出国，走得仓促，连一句告别都没来得及说。飞机起飞的那一刻，他趴在舷窗上，看着北京的轮廓越来越小，心里空落落的，像丢了全世界最珍贵的东西。

这一去，就是***。没有****，没有消息，隔着山海，隔着岁月，他以为，这辈子都不会再见到王一啵了。

肖赞把《小王子》放回书架，正准备去收拾柜台，身后突然传来一声轻唤。清浅，温柔，带着点不敢置信的迟疑，像穿越了***的时光，直直撞进他的耳朵里。

“赞哥？”

肖赞的身体猛地僵住，血液仿佛在这一刻凝固。

这个称呼，这个声音，他记了***，刻了***。

他缓缓转过身。

门口站着一个男人。

浅灰色的亚麻衬衫，袖口随意卷到小臂，露出线条干净的手腕，手里拎着一个洗得发白的帆布包，包上印着褪色的油画图案。黑色短发利落，额前碎发垂在眉骨，眉眼依旧是记忆里的模样，只是褪去了少年的青涩，多了几分成熟的温润，鼻梁高挺，唇线清晰，下颌线比少年时更利落，却依旧是他刻在心底的样子。

是王一啵。

***未见，他长成了挺拔清俊的男人，却还是那个会跟在他身后，软声喊他“战哥”的少年。

阳光落在王一啵身上，镀上一层柔和的金边，槐花从门外飘进来，落在他的肩头。他就站在那里，看着肖赞，眼底翻涌着震惊、欣喜，还有一丝不易察觉的酸涩，像积攒了***的情绪，在这一刻，尽数涌了上来。

肖赞的喉结轻轻*动，千言万语堵在胸口，最后只化作一句沙哑的：“一啵。”

是你。

真的是你。

王一啵往前走了两步，脚步很轻，像怕惊扰了这场旧梦。他的目光从肖赞的眉眼，滑到他的唇角，再落到他微微泛红的眼眶，最后，停在他手里那本《小王子》上。

“你回来了。”王一啵的声音很轻，带着点颤抖，“战哥，你终于回来了。”

肖赞点点头，眼眶微微发热，***的思念、遗憾、牵挂，在这一刻，都化作了眼底的湿意。他看着眼前的人，笑着，却又忍不住红了眼：“嗯，我回来了。”

回到了有你的北京，回到了我们的胡同，回到了这间装满回忆的书店。

风从门外吹进来，卷着槐花，落在两人之间，落在旧书的扉页上，落在他们相视而笑的眼底。

***的时光，好像被这阵槐风轻轻抚平。

少年时的槐花香，少年时的旧书店，少年时的人，都回来了。